не задавайте глупых вопросов
в первую очередь –
себе..,
в первую очередь –
себе..,
И что случится, когда починит мир?
Что будет с временем, которое остынет?
Начнут ли демоны свой черный пир,
Иль ангелы начнут выстраивать вновь стены?
Что делать людям: выживут они ли?
Останутся ли души внутри света?
Которые способны верить в лето,
И ждать росу, до самого рассвета.
Что будет с миром, когда придет конец?
Конец печальный или же тропинка к небу –
Неважно это, только дай ответ,
Которого давно уж в нашей книге нету.
Что станет с птицами, которые летают,
И знают стороны любых, цветных миров.
Как поступить нам стоит, не смотря на правила –
Обрезать нити мира и уйти в порок?
Скажи мне, кто бы ты там не был,
Что будет с нами, когда придет конец?
Я знаю, что я повторюсь, крича на небо –
Но все же, не ленись, пошли записку с «да» иль «нет».
Мне многие твердят об отрезанных минутах,
Об летних днях, что отплясали свой последний раз.
И хочется не верить в это, проживая смутно,
Но и убить свой страх, не выходит, уж никак.
Я пробовал, ты веришь? Присмотрись-ка.
Ходил по стоптанным тропинкам старых древ,
Читал записанные, горькие моменты,
Которые пророкам послужили, словно дверь.
Пытался разгадать расклад на картах:
Понять аркан, который спрятан под прозрачностью монет,
Осилить смысл этого ретивого театра –
И все же я не смог узнать, каков ответ.
Я, кажется, добрел до пика мира…
Все говорят, что это рослый холм,
Иль пики и высотки ледяных аршинов,
Что восседают, наводя людей на толк.
Но нет, я не согласен вновь и вновь,
Я выбрал собственные уголки землицы:
Там пахнет мох и напевают песни птицы,
Виднеются дома, зеленый, мягкий холм…
И небо, что таит в себе ответы,
Возможно, эти звёзды, что отчаянно погрязли в мгле,
Лишь твои мелкие, прозрачные одежды,
Что вновь скрывают тайны, не показанные мне.
И на своем обрыве, что слегка прохладен,
Я задал только раз терзающий вопрос:
«Каков конец, признайся, блеклый трус,
Побудь хоть раз отважен, ответь же мне, убей во мне недуг! »
В висках моих, словно болезненные иглы,
Кричали вены и артерии, стуча в глаза,
Но небо все молчало, а холм все был не искренен,
И вновь стоя в начале, я остался без ответа, без конца.
«Конец – это не книжные потуги,
Не дряблость слов пророков, что не знали ничего,
Ни смерть людей, что рассевали слухи.
Конец – это миг, когда ты сам всего лишен»
Последняя минута подарила – блаженный,
Чуть прохладный, но приятный мне ответ.
И больше не было у человека силы,
Искать ответ на то, где и вопроса нет.
© Cezei.
Что будет с временем, которое остынет?
Начнут ли демоны свой черный пир,
Иль ангелы начнут выстраивать вновь стены?
Что делать людям: выживут они ли?
Останутся ли души внутри света?
Которые способны верить в лето,
И ждать росу, до самого рассвета.
Что будет с миром, когда придет конец?
Конец печальный или же тропинка к небу –
Неважно это, только дай ответ,
Которого давно уж в нашей книге нету.
Что станет с птицами, которые летают,
И знают стороны любых, цветных миров.
Как поступить нам стоит, не смотря на правила –
Обрезать нити мира и уйти в порок?
Скажи мне, кто бы ты там не был,
Что будет с нами, когда придет конец?
Я знаю, что я повторюсь, крича на небо –
Но все же, не ленись, пошли записку с «да» иль «нет».
Мне многие твердят об отрезанных минутах,
Об летних днях, что отплясали свой последний раз.
И хочется не верить в это, проживая смутно,
Но и убить свой страх, не выходит, уж никак.
Я пробовал, ты веришь? Присмотрись-ка.
Ходил по стоптанным тропинкам старых древ,
Читал записанные, горькие моменты,
Которые пророкам послужили, словно дверь.
Пытался разгадать расклад на картах:
Понять аркан, который спрятан под прозрачностью монет,
Осилить смысл этого ретивого театра –
И все же я не смог узнать, каков ответ.
Я, кажется, добрел до пика мира…
Все говорят, что это рослый холм,
Иль пики и высотки ледяных аршинов,
Что восседают, наводя людей на толк.
Но нет, я не согласен вновь и вновь,
Я выбрал собственные уголки землицы:
Там пахнет мох и напевают песни птицы,
Виднеются дома, зеленый, мягкий холм…
И небо, что таит в себе ответы,
Возможно, эти звёзды, что отчаянно погрязли в мгле,
Лишь твои мелкие, прозрачные одежды,
Что вновь скрывают тайны, не показанные мне.
И на своем обрыве, что слегка прохладен,
Я задал только раз терзающий вопрос:
«Каков конец, признайся, блеклый трус,
Побудь хоть раз отважен, ответь же мне, убей во мне недуг! »
В висках моих, словно болезненные иглы,
Кричали вены и артерии, стуча в глаза,
Но небо все молчало, а холм все был не искренен,
И вновь стоя в начале, я остался без ответа, без конца.
«Конец – это не книжные потуги,
Не дряблость слов пророков, что не знали ничего,
Ни смерть людей, что рассевали слухи.
Конец – это миг, когда ты сам всего лишен»
Последняя минута подарила – блаженный,
Чуть прохладный, но приятный мне ответ.
И больше не было у человека силы,
Искать ответ на то, где и вопроса нет.
© Cezei.